С днём рождения Вас, Есенин.

С днём рождения, дорогой –

До чего ж этот день осенен,

Осенённый твоей рукой.

Раз увидел, лишь – не забыть,

Под ветлою – речною скрипкой,

Ты пришёл, тогда, покурить.

Дым ужалил змеёй глаза,

И до неба в глазах вопросы.

И ответом в глазах слеза.

Что летели к тебе гурьбой.

С днём рожденья, Серёжа!

. Многоточием над страной.

Но не за кем-то, скорее от,

И вот — белобрысой

Сейчас он пишет — его не трогай,

Ему так мало осталось жить,

Поэт не баба, но недотрогой,

Поэт, как солнце —

Когда бы бабы стихи рожали,

Мы б и не знали, какой он-

Поэт-апостол святой морали,

И тяжкий пахарь земных утех.

Не те поэты, что сдрочат в рифму

(Я б в барабанщики их не взял)

Поэт глазами кому-то крикнул,

И шлюху на ночь, как Музу снял.

Идёт, прутишкой взбивая в клочья,

Стегает Слово — не то, не то —

Оно входило в твоё нутро

А спросишь утром ночных историй,

Пырнёт словечком тебе в ответ, —

Да что вам, суки — чужое горе,

А мне, такому, здесь судей нет

За что ж вы люди, Христа распяли,

В глаза досадно ему смотреть,

Да вы бы всех нас тогда стреляли,

Плевать хотел я на эту смерть.

От Пресни прямо на АНГЛИТЭР,

Поет Есенин,- напишет ВЕСТНИК-

Какой подали Вы нам пример.

Читаю — сотни за ним ушли…

Умолк Есенин в собачьем лае,

Сказатель русской моей души.

И сладко слюни текут во сне,

Но бродит, бродит больное лихо-

Смогли бы, морду б разбили мне.

Пока не смеют, пока боятся,

Пока их мало — ещё зовут,

И я могу им в лицо смеяться,

Когда, как шавки они бегут.

И всё тут просто, и всё тут ясно,

Когда читаешь в любой строке-

О, Русь моя, ты так прекрасна,

И нету Слова — сказать Тебе

И зверь, как совесть, грызёт, грызёт,

И боль стихами всё зрее, злее,

И плоть сжира-е-ма-я орёт.

И не спасает стихов творенье,

Когда всё тело- единый стон,

И, вдруг, прорвавшись, в одно мгновенье,

Усталость нежно сменяет сон.

Я знаю. Видел. Стоит Есенин,

В рубахе белой, светловолос.

И нет в улыбке его сомнений-

Глаза смеются. А с ним Христос

Раскинув руки, от муки крестной,

Стоят в пол — неба, средь белых птиц,

Лучами солнца в сини воскресной,

Над тёмной твердью

Сверяя лик и выбитую пропись,

Мостом висящую, через глухую пропасть,

И, только, взгляд, Есенину чужой:

«Не понимаю, как я это сделал…»?

Ты прав, поэт, всё это не с тобой.

И бабочка, крестом на уголки…

И «русского», кровавая цунами,

И мародёров чёрные полки.

И воровства соборные кресты,

И кладбища, трагическое скерцо,

Ты прав, поэт, всё это мы, не ты…

А, гОлоса, текущая строка?

Без этого, поэтов не бывает,

Как небо не убить, ещё, пока.

Внимая гида, полупьяный бред:

Поэзии божественный рассвет…

Я был на родине Есенина.

Где храм Казанской над рекой,

И синева над ним осенняя,

И листьев золото строкой.

Как-будто перед ним вся Русь

Склонила голову, поверив,

В его улыбчивую грусть.

Закрыть глазами эту даль.

Музей, портреты, люди, люди.

И неизбывная печаль.

И ухмыляюсь, чтоб не выть,

И глоткой в рупор, сука, в ухо —

С кого за эту смерть спросить?!

С велосипедом у стены.

И сень берёз, в окне Поэта,

Тенями прежней старины.

И на берёзы мне плевать,

Но, вот, Луна восходит грустно

Стихи Есенина читать

Прощаю Родине моей

И эту память о Поэте,

И холод тех – декабрьских дней

Стоит железом во дворе:

В промозглом воздухе осеннем –

Он тёплый вечер. В октябре.

Вы можете посмотреть мой фоторепортаж. Ссылка на месте избранных авторов на гл. странице.

Мне стыдно нищим быть и русским,

И на берёзы мне плевать,

Но, вот, Луна восходит грустно

Стихи Есенина читать

Прощаю Родине моей

И эту память о Поэте,

И холод тех – декабрьских дней

где часовней малой,

Словно, с богомолия домой,

Время, приосунувшись устало,

Загляделось вольною рекой.

на просторной шири,

Пьяной бабой задремала Русь,

Промотав величие в трактире –

под собственную грусть.

Ни начала нет тебе,

Бесконечна русская тоска.

за это презираю,

Немотой. у бледного виска.

Не считай преступником обета:

Знаю, что заветы нарушал.

пошли Руси Поэта,

Чтобы все грехи её прощал.

Так часовней время и осталось,

Рядом храм Казанской возвели –

Чтобы Русь с надеждой не рассталась,

Посреди неверия Земли.

Не к тому, конечно, храм построен,

Но крестили испокон веков,

Звоном златоглавых колоколен,

Этот был не более приметным

В череде из миллиона дел.

Как Ты выбираешь их в поэты.

Переплюнуть Пушкина хотел!

Выскочке неведомого рода –

(Мальчику ли истиной служить?)

Дал Ты голос моего народа –

От всего народа говорить.

Золотом возвышенного слова,

Изо всей крестьянской чистоты –

Он уже с княгинями на «ты».

В суете придворного чертога,

Уж его по отчеству зовут,

Да свободы пушкинского слога

Мальчику пощады не дадут.

Лаптем в жёлтых сапогах,

По грязи весенней.

Нынче в моде на устах

Точно к девке в сеновал –

На манер крестьянский,

Все салоны затоптал

И как сифилис стихи –

В дар от словоблуда,

За какие же грехи

Совершённая из небес.

Накидает глумливый бес.

И выучивали наизусть!

И циничный июль печали

Бабьим летом сменила грусть.

в дубленой шкуре,

За щитом из крестьянских жил,

Он слова не считал за пули,

Он родился для них,

И, как на площадь,

Это нынче – рубахе с поясом

До земли поклониться нам,

А тогда говорили.

Спеси в классике поунять,

И «Онегина». так уверенно,

«Анной Снегиной» написать.

жизнь не трачена –

На кабацкий — пустой манер,

За стихи, ещё, кровь не плачена,

В той — декабрьской «Англетер».

Далеки-легки все страдания,

Как небрежное, в пол-руки,

До свидания, до свидания –

Где-то свидимся. у реки.

Натанцуй, дорогая, мне осень,

В золочёном её неглиже –

Нынче сердце прощения просит

За скулящую грусть на душе.

Ты прекраснее бабьего лета,

Ты со мною нежнее, чем мать,

Но под сердцем, беда, моим где-то,

Не желает тревоги унять.

Вот и танец твой полон укора,

Или мысли мои нелегки.

Айсидора моя, Айсидора,

Не за наши ли это . стихи?

Не за то ли, что так безвозвратно,

Утопаю я в мягкую ложь.

Кто бы знал, как мне надо обратно,

Где крестьянская грубая рожь

Под рукою проходит волнами,

И собакою трётся у ног.

Я не знаю, что сделает с нами

Бесконечная правда дорог –

Я устал ожидать поворота,

Бронзовея в роскошной судьбе.

Нынче снились мне чьи-то ворота,

И родители. в прежней избе.

Над рекою собака завыла,

Накликая покойную гнусь –

Не забыла меня. не забыла,

Молчаливо глядящая Русь.

Мы с тобою расстанемся скоро:

Нынче в сердце прощания плачь.

Айсидора моя, Айсидора –

В двадцать девятую полночь, тени,

По затерянным адресам,

Предупреждают: убит Есенин!

Нет! возражают. убился сам.

Вот полоснуло по небу фарой —

Снова «угрюмые» Питер режут.

Двадцать пятый, кровавой сварой,

В предпоследнем рассвете брезжит.

Четыре года до дня Иуды —

Не уживаются зло и гений:

Свои прикончат, боясь паскуды,

Как ГПУшного привидения.

«Революция, как стремление»

«О поезии. слово критикам».

Вбить бы таких десяток!

Кто с революцией врозь,

Нас оторвать попробуй,

от великого дела!

Революция Вас хотела.

теперь не встретиться:

Как с поэтом хочу проститься –

И мы не дадим ей

В справедливости суть вращения –

В Новой Истории

Самоубийству в ней нет прощения,

Но есть Великая

Вам не знать ли — за трудные будни,

Грядёт заслугою воскресение.

Многих и многое

В милосердие к мукам безбрежным,

Урождённым брести этот путь,

Здесь кресты маяками надежды,

Чтобы некуда было свернуть.

И распятого неба не хватит –

Искупить материнскую грусть.

И чернеет, в багряном закате,

Голубая наколками Русь.

И, как только весна,

Прикоснётся любовью к невестке,

Почерневший, измученный снег –

Я вернусь, я вернусь,

Отменяя кончины повестки –

Бесконечен, как свет,

Посвящённый в любовь,

Я вернусь. Я вернусь!

Откровением бабьего лета –

От беды постаревшая мать.

Только жди, как ждала,

Загулявшего в славе поэта.

Я вернусь в октябре.

У калитки с тобой помолчать.

И напишет молва

С Есенинским ликом иконы,

Наплевав на канон –

Патриаршую лживую гнусь!

Не оставь мою бедную Русь.

В речее божественного слова

Много есть созвучий дорогих,

В этот век стихи писать не ново –

Новое остаться среди них.

Но кого бы мы ни возносили,

Настоящий, русский, вечевой –

Самый горький колокол России,

Всё равно – один над головой.

P.S. И если, в угар веселия,

На Есенина вас не прёт –

Не любите вы Есенина,

Не любите вы. народ.

Свидетельство о публикации №212100400323

прочту и "не издали поклонюсь" от Вашего имени..